— ¿Te vas? ¿Así de simple, te marchas?
— No tengo más que hacer acá. Entre mis heridas están los restos de dignidad que me queda. Mañana lo habré olvidado.
— Es una lástima verte partir, pero no puedo detenerte.
— Ni aunque pudieras o quisieras. Esta decisión ha sido tomada después de mucho tiempo vagando en el limbo. No sabes cómo me duele aún; no obstante, me niego a decirte o describirte esto que siento ahora. Jamás lo entenderías.
— Tú lo has dicho.
— Fue un placer grato conocerte. Y no te guardo rencor, yo en el fondo todavía te quiero.
— Es bueno saberlo.
[…]
Cuando partí, dejé atrás más de una maleta llena de memorias. Allí, había cuatro pequeñas muñecas, una peineta, dos monedas de chocolate y una caja de bombones llena de cartas y pensamientos que solían ser importantes.
Yo la llamé mi infancia. Otros dicen que son mis recuerdos.
Si he de ser honesta, ya nada puede detenerme. Aunque nadie lo sepa, y me lo calle cada mañana, esta decisión ha sido tomada hace ya tanto, que pocos pueden hacer algo al respecto. Tal vez nadie pueda.
Yo sé, sé lo que estoy por hacer. Claro que soy consciente.
Aún así quiero hacerlo.
Pero lo haré a mi manera. Sin cartas, últimos deseos, señales.
Nadie sabrá por qué lo hice. Es mi crimen perfecto, donde la única víctima soy yo.
No hallarás evidencia por más que lo intentes. Te admiro si lo haces.
Y al mismo tiempo mi alma se situará alado tuyo y te susurrará: «Imbécil»